Les derniers mots de Thelonius le Scribe - Partie I
Ceci est une traduction réalisée par la communauté. Un grand merci à Elator.
Je suis le Frère Thelonius, dernier Gardien de la Lumière Secrète , du scriptorium de Lunthyr. Lorsque ces mots seront lus, mes os reposeront dans la poussière et ce monde ne ressemblera peut-être plus à celui que j'ai connu. J'écris à la lueur d'une bougie, tandis que la terre tremble et que le ciel gémit, pendant ce que nous appelons aujourd'hui le Grand Cataclysme. Le sol tremble chaque jour qui passe, et les cieux se sont détournés de nous.
Cette chronique n'est pas sanctionnée par la papauté. Si j'étais plus jeune, ils me brûleraient peut-être pour cela. Mais leurs feux s'éteignent, tout comme leur emprise sur la vérité. Ils ont réécrit l'histoire à leur image, effacé des voix, brisé des parchemins et réduit au silence ceux qui se souvenaient. Pourtant, la mémoire est résistante et l'encre, bien que fragile, peut survivre à des empires.
La veille, alors que je toussais dans cette cellule de pierre croulante, j'ai reçu la visite d'une Fay. Ce n'était pas une vision. Pas un rêve. Une présence aussi réelle que la pierre sous mon dos. J'avais l'impression de me trouver devant une tempête, ni vent ni pluie, mais quelque chose de plus vaste, une force de la nature enveloppée de grâce et de chagrin. Elle s'agenouilla à côté de moi et me parla non pas avec des mots, mais avec des vérités.
« Garde espoir, Thelonius, dit-elle, le rêve de Demira ne s'est pas évanoui. Son sacrifice n'était pas la fin, c'était la graine en attente. »
Et alors qu'il se retournait pour partir, il s'arrêta, la lumière de sa forme ne projetant aucune ombre. « La prochaine fois que nous nous rencontrerons, dit-elle, ce sera ton dernier jour dans cette Création, et le début de l'ère des Scions.
C'est pourquoi j'écris, non pas pour moi, mais pour eux, pour toi, Scion. Que ces pages soient la lanterne qui éclaire ton chemin.
-Thélonius le Scribe Dernier Gardien de la Lumière Secrète Du scriptorium de Lunthyr, voilé par le brouillard et le silence, où les morts rêvent encore Écrit durant l'hiver de l'année 3999
Les neuf créations d'avant
Avant le Paradis, avant même le premier souffle de l'humanité, il y en avait d'autres. Beaucoup d'autres.
Le monde sur lequel nous marchons n'est pas le premier. Il s'agit de la dixième création, et nous sommes ses enfants, mais pas les premiers-nés de la création.
Neuf fois auparavant, le Divin a façonné la tapisserie de l'existence. Neuf fois, elle s'est effilochée. Chaque création a été corrompue par un péché mortel, surgissant de l'intérieur comme la pourriture dans la racine, et chacune a reçu une réponse par une vertu céleste, tissée dans la suivante. La Première fut consumée par la Colère, et de ses cendres naquit le Seigneur des Ténèbres, le Grand Trompeur. Un autre s'est noyé dans l'Envie, et le Léviathan s'est enroulé dans les eaux de la création, toujours désireux de s'en débarrasser. La Gloutonnerie a réduit un monde au silence, et un autre a succombé à la Levité, le rire le transformant en moquerie jusqu'à ce que même la mort devienne une plaisanterie.
Les Fay, premiers-nés d'une grâce plus ancienne, sont originaires de l'un de ces mondes déchus. Ils n'en parlent pas. D'autres parmi nous, trolls, ogres, sirènes, kelpies ou wyverns, sont les vestiges d'âges brisés, façonnés par le temps, le péché et la survie. Tous n'étaient pas méchants à l'origine. Tous ne sont pas méchants aujourd'hui, car certains ont été sauvés par les Fay et amenés dans leur royaume caché. Lorsque le voile entre les mondes s'amincit, ces êtres peuvent à nouveau pénétrer dans notre création.
Le Divin n'a pas toujours supprimé l'ancien pour faire du nouveau. Certaines créations ont été enterrées, recouvertes d'une couche d'esprit sous la nôtre. Leurs ossements subsistent, ainsi que des souvenirs, des artefacts et de la magie oubliée. Et à travers tout cela, les démons rongent.
Là où le péché s'installe dans le monde, il creuse vers le bas, griffant les ruines du passé. Il commence dans les Rivulets, des repaires peu profonds et tordus construits par les cultistes de ce même Eon. Plus profondément encore se trouvent les Temples, où l'influence démoniaque s'intensifie et où l'air est chargé de sacrilèges et de sodomies. Et plus bas encore, ils souillent les vestiges d'époques révolues et tourmentent les esprits restants, toujours plus forts, jusqu'à l'illusoire point de non-retour, là où la Création s'arrête et où l'Enfer commence. Ce sont les véritables domaines des démons, non pas construits, mais engendrés, excrétés, déchargés par le péché et la souffrance et façonnés en sanctuaires selon leur propre conception immonde.
Tomber dans l'une de ces profondeurs n'est pas simplement descendre. C'est dégringoler à travers les péchés de l'histoire.
Thelonius le Scribe
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L'ère du Paradis
L'histoire de cette Création commence avec Protennoia, la Première Rédemptrice, qui donna naissance à l'Humanité au cœur sacré du monde, là où l'Axis Mundi s'élèverait un jour. Les dons de Protennoia à ses enfants étaient purs, simples et sans fioritures : la naissance, l'amour et la lumière. Dans ce premier jardin se dressait un arbre merveilleux, dont beaucoup pensaient qu'il faisait partie de l'esprit même du Rédempteur. Ses fruits dorés lui conféraient une jeunesse et une subsistance éternelles.
C'était une époque avant la complexité et avant le concept de besoin. Aucune faim ne rongeait, aucun danger ne guettait. Il n'y avait pas de feu, car le froid n'existait pas. Il n'y avait pas de parole, car la pensée et le sentiment ne faisaient qu'un. L'humanité se déplaçait en harmonie silencieuse et en grâce avec les bêtes, s'abreuvait à des ruisseaux d'argent carillonnants et dormait sous un ciel qui ne s'assombrissait jamais.
Il n'y avait que l'été, la chaleur sans fin de la faveur divine. Le soleil se levait, se levait, s'adoucissait jusqu'au crépuscule, mais ne disparaissait jamais. Il n'y avait pas de nuit. Pas de mort. Pas d'ombre.
Mais même l'immobilité peut se dégrader.
La paresse fut le premier péché à se manifester, un esprit émoussé se complaisant dans la passivité. Puis vint la convoitise, transformant une joie innocente en un désir cupide. L'un des Premiers-nés rompit le lien sacré. Avec leurs proches, ils ont cueilli le fruit sacré non pas par besoin, mais pour le pouvoir. Par cet acte, la racine divine fut violée. L'harmonie du Paradis s'est fissurée. Le grand arbre commença à se dessécher et à dépérir. Les eaux qui avaient abrité la Création commencèrent à se retirer, révélant un monde qui n'était pas préparé à ce qui l'attendait.
La nuit est venue. Personne ne se souvient exactement de la date, mais elle est survenue après la trahison. Et avec elle, le premier frisson.
Le paradis ne nous a pas été enlevé. Nous l'avons abandonné.
Lorsque les tribus ont fui le jardin mourant, elles ont rencontré un monde à la fois vaste et cruel. Des vents violents les déchiraient, la grêle et la pluie les mordaient. Les bêtes sauvages, autrefois douces, sont devenues des prédateurs. Le premier à mourir ne laissait ni mots, ni rites, ni chants. Pour l'humanité, il n'y avait pas de souvenir de chagrin, ni de cours de chagrin ou de regret. Ils étaient des enfants nés pour la paix, contraints à la survie.
Ceux qui ont survécu ont été changés. Endurcis. Aigris. Ils devinrent les Premiers Sauvages, courroucés et féroces, leur lien avec le Divin s'estompa, leurs langues se déformèrent, réduites à des chants gutturaux et à des bourdonnements sans paroles.
Pourtant, tous n'ont pas sombré dans l'ombre. Quelques-uns, portant encore le souvenir de la chaleur de Protennoia, errèrent au loin et fondèrent des sanctuaires cachés. Ces lignées éparses préservèrent des lueurs de l'ancienne paix, des traces qui referaient un jour surface dans les récits de l'Atlantide et dans le caractère sacré des bosquets où les vignes tourbillonnaient encore vers le ciel.
Bien que la racine divine soit flétrie et que son fruit ait disparu, les échos de ce premier calme persistent dans les lignes de Ley. Et parfois, dans les rêves ou dans le silence qui précède l'aube, nous nous souvenons de ce que nous étions.
Et ce que nous avons perdu.
-Thélonius le Scribe
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Paintings used as headers in the images: Caravaggio, Saint Jerome Writing, 1605-1606 Botticelli, The Map of Hell, ~1480-1490 (Illustration for Dante’s Divine Comedy) Jan Brueghel the Elder, The Garden of Eden with the Fall of Man, 1612