In Gallia, when the longest night settles over the forests and the breath of winter stills even the streams, the people gather for the Rite of the Goat Mask. This custom is not a somber ritual, nor a celebration. It is something in between, a dance of memory, as old as the first paths Meirothea opened through the dark.

At the height of the Yule feast, the fire is quieted and all lights but one are dimmed. From a wooden chest, worn smooth by generations, the Goat Mask is lifted. Carved in the likeness of Meirothea’s guide, bearing her symbols, it is passed into the hands of the first performer.

When the mask is worn, the wearer becomes “the Goat.”

Not a person, not a villager, not someone bound by debts or quarrels or pride.

The Goat is a voice for the dead, free of judgment, free of shame, free to speak truths that living tongues often swallow.

One by one, those who take the mask must offer something to the night: a tale of someone who passed beyond the Veil this year, a song they once loved, a dance that echoes a shared moment, a poem that frees a buried grief, or simply a memory too heavy to carry alone.

Laughter is welcome. Tears are welcome. Silence, too, is welcome. For behind the mask, no one knows who speaks, and none may hold a grudge: Gallians say, “Chievre qui parole. Nuit qui prent.” What the Goat says belongs to the Night.

When all have spoken, danced, sung, or simply breathed out their sorrow, the final bearer of the mask steps outside into the cold.

There, they raise the mask toward the sky and trace a slow circle with it. It is the circle of the goat’s ancient path, the one believed to lead spirits from the world of frost to the moonlit road beyond the Veil.

Then the mask is lowered.
The lantern is brightened.
The fire roars again.
And the Goat’s work is done for another year.

Gallians say that on this night, the spirits walk lighter, and the living do too.

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The Consecration of the Goat Mask (Li Sacre du Maske-Chievre)

 In Gallia, when the longest night settles over the forests and the breath of winter stills even the streams, the people gather for the Rite of the Go...

Sit down by the fireplace and listen to the story behind the Yule Crown of Winter, the tale of Arduina’s first hunt…

When Meirothea first walked with humankind, she gave them the moon, so they might see into the dark. She gave them language, so they could shape stories, remember their dead, and ease the weight of sorrow. She gave them music, so joy could rise even in the leanest days.

But with her also came the first winter, and despite the moon’s gentle light, Man still feared the long night. Snow drowned the familiar paths, the forests turned silent, and the living felt as lost as their memories were fragile.

Seeing this, Meirothea called upon Arduinna, the wild fay of the deep woods, whose feet knew every hidden hollow and whose heart beat with the promise of spring.

Arduinna answered without a word. She ran into the snow and the darkness, her Golden Hind at her side, and where she passed, new paths unfurled behind her, trails that had never existed until she willed them into being. Paths that curved toward shelter, toward hearths, toward safety.

The living followed those fresh tracks through the night, finding warmth and one another once more. At dawn, Arduinna’s Hind returned to Meirothea with berries caught in its antlers: bright seeds of renewal, gathered along the run to remind the living that winter is only a season, not an end.

Thus, the Gallians craft the Yule Crown of Winter in homage to the Arduinna and her Golden Hind. Worn at the close of the Yule procession, it honors Arduinna’s gift: a sign that after mourning the dead, the living must step forward again, and that even in winter, new paths can still be made.

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Happy Yule to the Paxian Community

 Hello Paxians, Happy Yule to everyone!  Sit down by the fireplace and listen to the story behind the Yule Crown of Winter, the tale of Arduina’s firs...

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From tower high in Lyonesse, he kept his watch alone,
Where forests deep in darkness lie, and winds like trumpets moan.
One night beneath a pale moon’s light, a cry broke through the air,
Half a roar and half a wail, of grief and of despair.

Sing, O sing of Segurant,
Knight of the dragon dread,
He rides where none dare follow,
Where only saints have tread.

Again it came on another eve, with smoke that trailed the skies,
A dragon’s breath, or spirit’s curse, in dreadful, mournful cries.
He rode to where the black smoke curled, and found the gaping pit,
And from its depths came voices strange, a weeping infinite.

Sing, O sing of Segurant,
Knight of the dragon dread,
He hunts through smoke and shadow,
Where grieving voices led.

He told the hall of Arthur’s court, he spoke of what he’d found,
Of smoke and moan, of shadowed depth, and cries beneath the ground.
Then Merlin rose and warned him straight: “This is no beast of bone,
But shadow vast, that if unbound, may swallow flesh and stone.”

Sing, O sing of Segurant,
Knight of the dragon dread,
He swore to chase it downward,
Though all the court turned head.

So forth he rode with company, into the forest’s gloom,
And there he found the yawning pit, wide as a giant’s tomb.
Alone he dared descend its depths, alone he sought the sound,
And thrice his horn rang through the dark, before the earth fell down.

Sing, O sing of Segurant,
Knight of the dragon dread,
He blows his horn in darkness,
And stones fall on his head.

The cliffs gave way, the stones poured in, the echoes rolled like thunder,
The path was sealed, the knight was lost, to shadow’s endless hunger.
Some say he hunts the dragon still, where endless caverns wind,
Some say the pit devoured him whole, with nothing left behind.

Sing, O sing of Segurant,
Knight of the dragon dread,
He hunts the beast forever,
Though some declare him dead.

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I writ ye quick, for I found marvels here no man shuld pass by. In them black woods I seen a queer plant, thorn’d and twisted, bleedin sap like gold, warm as flesh. When I broke a branch the juice run on me hand, and I swear I heard a voice, soft like a chapel song, then another, low and thick, like a belly growlin afore a feast.

An there be stones too, black and carved with holy words, glowin yet like altar candles. I took three, for priests will pay good coin, even if they call ‘em cursed. Fools! They hum like church bells, and I feel strong as a knight bearin ‘em.

Since then I dream of tables groanin with meat and pies, fish fat as hogs, bread white as snow. I see us both sittin there, eatin till we near burst, laughin like lords. By Oroael’s bones, brother, I woke with my mouth waterin.

I tell ye true, Thomasin, this land is rich. I’ll go deeper yet, to the pit where smoke rises. There be more wonders hid below, gold enough for us both, food enough for all our kin. When I bring it back, none shall hunger in Kerys again. Pray for me if ye like, but I think the Divine hand guides me now.

Tales of Lyonesse II (Lore) en anglais

 Segurant and the Pit of Lyonesse From tower high in Lyonesse, he kept his watch alone,
Where forests deep in darkness lie, and winds like trumpets mo...

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Green were the vales of Lyonesse,
Shining with dew at dawn,
Apple and oak, and corn in sheaves,
Gold on every lawn.

No man hungered in those days,
Nor child went lean with need,
For there was set the Cauldron vast,
That never failed of feed.

They ate, they drank, they ate again,
Till bellies swelled with more,
The gift was turned to glutton’s curse,
And spilled upon the shore.

So feasting drowned the fair green land,
The valleys sank away,
And only waves keep memory now,
Of Lyonesse’s day.

To the Most Reverend Father, Keeper of the Keys,

Be it known that certain specimens, lately transported from the province of Lyonesse, have been placed into the custody of the Papal Arcanists for trial and discernment. The plant in question bears dark and thornéd boughs, yet within them runs a golden sap that glows and hums with uncommon force. The learned masters have given it the name Ambergrasp.

The first examinations have yielded most favorable signs. Distillations of the sap did stir the air as though graced by a hidden breath, and when applied to relics of minor sanctity, the objects shone more brightly and seemed to answer to prayer with greater fervor. In disputation, it was concluded that within this sap abides some portion of divine spirit, not unlike the virtue that clings to the bones of martyrs or the stones of ancient shrines. The masters are confident it may serve to fashion relics and artefacts, or to lend new fire to miracles.

Encouraged by these findings, the Arcanists humbly petition leave to establish an outpost within Lyonesse itself, so that they may conduct their operations upon the field. They believe that by certain arts of soil and blessing, the growth of Ambergrasp may be hastened, and its yield multiplied.

This officer recommends the request be granted, for the gain of Holy Church and the discomfiture of her enemies.

Signed and sealed,
Brother Matthias of the Inquisition
Faithful Servant of the Holy See

Italian Landscape with the Ponte Lucano over the Aniene River 

Tales of Lyonesse (Lore) (en anglais)

 
Lay of Fair Lyonesse Green were the vales of Lyonesse,
Shining with dew at dawn,
Apple and oak, and corn in sheaves,
Gold on every lawn. No man hung...

Ceci est une traduction réalisée par la communauté. Un grand merci à Elator.

Ceci est le dernier texte de Thelonius. Vous pouvez retrouver les textes précédents dans nos blogs précédents répertoriés ci-dessous.

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The Destruction of Pompeii and Herculaneum

, painted by John Martin in 1822.
The Last Word, 

, le monde ne porta pas le deuil. Il commença à se fracturer.

Loïos n'a laissé ni édit, ni successeur, ni temple. Seulement le silence. Et dans ce silence, la pourriture se révéla. Presque tous les trônes et autels avaient été envahis par la corruption. Des seigneurs vêtus d'écritures, des évêques parfumés à l'or, des échevins prêchant la paix tout en marchandant avec les démons.

, jadis dressée pour résister à une telle déchéance, ne voyait plus que ce qu'elle choisissait de voir.

. Le royaume n'avait jamais été entièrement soumis à la 

. Ses fleuves, ses déserts, ses tours brisées en rappelaient trop. Dans les cales montagneuses de Pharos et les bibliothèques de Damat, des cercles silencieux se sont formés. Ils ne vénéraient pas 

, mais gardaient la mémoire de son esprit.

De ces cercles sont nées de nouvelles communautés comme le 

, des chercheurs qui s'efforcent de raviver les connaissances de l'Âge des Anciens et les 

, des guerriers érudits qui ont étudié les géométries sacrées d'Armozel et reforgé ses conceptions dans le fer et l'objectif.

, l'étincelle de la révolte est faible, mais pas éteinte. Les anciens chants reviennent. Les cercles de pierre abandonnés par la papauté ont été discrètement restaurés par une confrérie semi-secrète de maîtres bâtisseurs connue sous le nom de 

. Officiellement, leur chemin vers la maîtrise exigeait un pèlerinage à travers le monde connu, chaque membre accomplissant un chef d'œuvre pour gagner sa place. Officieusement, ils rassemblaient des connaissances, échangeaient des techniques et protégeaient les secrets de l'architecture sacrée, perpétuant l'héritage de Meirothea, Armozel et Eleleth. Je suis certain que leur travail discret a joué un rôle crucial dans la préservation de la 

En Gothia, les trônes étaient tombés depuis longtemps. Mais c'est de cette terre fracturée qu'est né le Sanctum Compact, un patchwork d'herboristes, de forgerons et de chevaliers errants. Ils construisaient des abris avec de vieilles pierres, traçaient des chemins cachés et apprenaient aux enfants à se souvenir des étoiles.

 resta silencieuse. Ses zélateurs avaient depuis longtemps enterré le doute.

s'entourait de pièces de monnaie, de parchemins et de cérémonies. Sous ses pieds, la 

Ce qui s'ensuivit fut plus tard appelé la 

. Ce n'était pas un défilé de bannières, ni une guerre de conquête. C'était une défense des seuils, des lieux trop sacrés pour être abandonnés.

À partir des fraternités que j'ai nommées, et de bien d'autres aujourd'hui oubliées, les justes se sont levés discrètement, à travers tous les pays. Ils ont rétabli les enseignements des Rédempteurs. Ils ont apporté la lumière dans les cavernes et les ruines, dans les bouches brisées des anciens sanctuaires. Ils ont scellé les puits corrompus. Ils ont tissé des protections avec de la cendre et du miel. Ils ont gravé des sceaux avec leur propre sang et ont parfois même renoncé à leur nom pour préserver la vie des autres.

L'Inquisition les a qualifiés d'hérétiques. Des lignées entières furent marquées du 

, même celles dont les ancêtres avaient été honorés à l'époque des royaumes. La

 (Knights of Valour) furent tous condamnés. Leurs noms ont été jetés au feu. Pourtant, ce sont leurs mains qui tiennent les derniers bastions de la grâce.

Parmi les fidèles dispersés, aucune couronne n'a été levée, mais de nouveaux noms ont été murmurés et conservés : les 

Storm Ravens (Corbeaux de la Tempête), Sanctuary (Sanctuaire)

. Certains perdurent, gardant les puits, les reliques et les uns les autres

Mais cela ne suffit pas. Une fois de plus, les démons se lèvent.

, les catacombes résonnaient de chants qu'aucune langue vivante n'avouait chanter. À 

, les fontaines coulaient douces et noires, et les enfants parlaient avec des voix trop vieilles pour le souffle. Pourtant, ce n'était pas un siège. Les villes ne sont pas tombées. Elles se sont dissoutes. Les gens ont changé. Les cloches ont sonné pour des choses qui n'étaient plus sacrées.

. Elle atteignit les plus hautes forteresses de 

. Seuls les sanctuaires protégés par les justes tinrent bon, et encore, seulement pour un temps. Les villages se transformèrent. Des bourgs tombèrent. Les villes suivirent. Là où les épées n'étaient pas assez fortes, les cultistes arrivaient avec des sourires, des promesses, des textes mielleux. Et lorsqu'ils rencontraient une résistance, ils la brisaient. Les récalcitrants étaient torturés, leurs membres dispersés, leurs restes exposés comme des trophées, les avertissements gravés dans la chair et les os.

Bientôt, même les justes furent encerclés.

Des tempêtes s'élevèrent. Les vents ont réduit les forêts à l'état d'os. La pluie tomba comme du fer. Le soleil resta debout pendant quarante jours, puis disparut. Le sel a brûlé le sol. Les rivières saignèrent. Les bêtes se tordirent. Les récoltes sont mortes sans pourriture.

Pendant plus d'une décennie, il n'y a pas eu de rythme. Pas de saison. Pas d'équilibre.

Certains ont survécu grâce à des sacrifices. La 

 s'est fracturée. Les lieux saints ont disparu dans le brouillard. Dans quelques coins du monde, les rituels ont été conservés. Parfois seulement en souvenir

Ils ne sont pas sortis des tombeaux, ni tombés des étoiles. Ils sont simplement apparus. En pleine croissance. Tranquilles. Incertains.

Certains ne portaient pas de nom. D'autres parlaient des langues dont aucune oreille vivante ne se souvenait. Ils retournaient dans des endroits qu'ils n'avaient jamais vus et construisaient avec des outils qu'ils n'avaient jamais appris à utiliser.

Les druides, ceux qui murmurent encore aux racines, les appellent les 

. Héritiers de la sève de la Création, ils sont les réceptacles d'un savoir qui n'a jamais été écrit.

 les appelle des blasphèmes, à faire taire et à défaire.

Ils tombent, et pourtant ils se relèvent. Ils marchent dans les ruines sans crainte, comme si les pierres se souvenaient d'eux. Ils regardent l'avenir avec le regard de ceux qui se souviennent d'un rêve oublié.

Je ne sais pas ce qu'ils sont. Ils ne sont pas comme nous, mais ils portent quelque chose que nous avons perdu.

Et si un fil traverse encore la tapisserie en lambeaux de la Création, il peut encore passer entre leurs mains.

Ainsi s'achève mon récit. Je laisse le vent porter ce qui reste et la lumière trouver ce qui peut encore pousser.

Et si le Divin m'écoute, je le supplie de ne pas encore refermer le livre.

Une fois de plus, je prends ma plume, mais ma main tremble. La bougie est faible. L'encre s'est amincie. C'est peut-être la dernière fois.

Ils m'ont dit qu'ils reviendraient, les Fay. Et je les sens maintenant. Juste au-delà du voile.

Ce matin, un oiseau est venu à ma fenêtre. Le premier que j'ai vu depuis des années.

Il portait une lettre, enveloppée dans un tissu usé. Ses plumes étaient grises, ses yeux brillants. Lorsque j'ai déroulé le parchemin, il ne s'est pas envolé. Il est resté. Observant. Silencieux. Il n'a pas chanté.

La lettre était d'Elric, un jeune scribe très prometteur que j'ai rencontré dans les voûtes de Kerys, alors qu'il aidait Dame Duine et ses gardiens du Sanctuaire à enterrer des reliques pour les mettre à l'abri de mains malveillantes. Il m'écrit aujourd'hui d'un creux dans les montagnes, où quelques-uns survivent encore.

Il écrit d'un creux dans les montagnes, où quelques-uns survivent encore.
Il écrit sur la neige et les racines. D'un puits qui coule à flot.
Des anciens qui se souviennent des Rédempteurs. Des enfants nés dans le silence, à qui l'on apprend à prier avec les mains.
Il parle de vagabonds qui marchent au-delà du voile et d'histoires chuchotées à la lueur du feu.

Il écrit avec le doute et la faim.
Il demande des nouvelles des Scions.

Il dit qu'un druide a prononcé le nom une fois, avant de disparaître dans les brumes.
Il dit qu'ils ne dorment pas, mais qu'ils surgissent de l'obscurité.
Il dit que l'un d'entre eux a pleuré lorsqu'une vigne a traversé un sanctuaire brisé.

Qu'est-ce qu'ils sont ?
Pourquoi reviennent-ils ?
Quel fil portent-elles ? Et vers quel métier à tisser ?

Je ne sais pas comment répondre.
Mais je sais ceci : si Elric est vivant. Et les autres aussi.
S'il dit la vérité, alors il y a encore de l'espoir.
Il y a encore des justes. Il y a encore des échos.
Il y a encore des mains qui se tendent. Pour se souvenir et pour tenir.

Je n'ai plus la force de donner une réponse complète. Mais je laisse cette page ouverte.
Laissons l'oiseau porter ce qu'il peut.

Les derniers mots de Thelonius le  Scribe : Partie VI

 Bonjour  Paxiens Ceci est une traduction réalisée par la communauté. Un grand merci à Elator. Ceci est le dernier texte de Thelonius. Vous pouvez ret...

Notes de patch

The Consecration of the Goat Mask (Li Sacre du Maske-Chievre)

Happy Yule to the Paxian Community

Tales of Lyonesse II (Lore) en anglais

Tales of Lyonesse (Lore) (en anglais)

Les derniers mots de Thelonius le Scribe : Partie VI

Les derniers mots de Thelonius le Scribe : Partie V

Les derniers mots de Thelonius le Scribe : Partie IV

Midsommar - A Hallowtide in Pax Dei

Les derniers mots de Thelonius le Scribe : Partie III

Beltane