Les derniers mots de Thelonius le Scribe : Partie VI

Bonjour Paxiens

Ceci est une traduction réalisée par la communauté. Un grand merci à Elator.

Ceci est le dernier texte de Thelonius. Vous pouvez retrouver les textes précédents dans nos blogs précédents répertoriés ci-dessous. Thelonius, Part I Thelonius, Part II Thelonius, Part III Thelonius, Part IV Thelonius, Part V

Illustrations: The Great Cataclysm, The Destruction of Pompeii and Herculaneum, painted by John Martin in 1822. The Last Word, The Angel, Standing in the Sun, painted by William Turner, 1846

Le Grand Cataclysme (~3900-aujourd'hui)

Après la mort de Loïos, le monde ne porta pas le deuil. Il commença à se fracturer.

Loïos n'a laissé ni édit, ni successeur, ni temple. Seulement le silence. Et dans ce silence, la pourriture se révéla. Presque tous les trônes et autels avaient été envahis par la corruption. Des seigneurs vêtus d'écritures, des évêques parfumés à l'or, des échevins prêchant la paix tout en marchandant avec les démons. L'Inquisition, jadis dressée pour résister à une telle déchéance, ne voyait plus que ce qu'elle choisissait de voir.

La première rébellion vient d'Anatolia. Le royaume n'avait jamais été entièrement soumis à la Papauté. Ses fleuves, ses déserts, ses tours brisées en rappelaient trop. Dans les cales montagneuses de Pharos et les bibliothèques de Damat, des cercles silencieux se sont formés. Ils ne vénéraient pas Loïos, mais gardaient la mémoire de son esprit.

De ces cercles sont nées de nouvelles communautés comme le Pacte de la Dernière Braise, des chercheurs qui s'efforcent de raviver les connaissances de l'Âge des Anciens et les Enfants de la Lumière, des guerriers érudits qui ont étudié les géométries sacrées d'Armozel et reforgé ses conceptions dans le fer et l'objectif.

En Gallia, l'étincelle de la révolte est faible, mais pas éteinte. Les anciens chants reviennent. Les cercles de pierre abandonnés par la papauté ont été discrètement restaurés par une confrérie semi-secrète de maîtres bâtisseurs connue sous le nom de Compagnons galliens. Officiellement, leur chemin vers la maîtrise exigeait un pèlerinage à travers le monde connu, chaque membre accomplissant un chef d'œuvre pour gagner sa place. Officieusement, ils rassemblaient des connaissances, échangeaient des techniques et protégeaient les secrets de l'architecture sacrée, perpétuant l'héritage de Meirothea, Armozel et Eleleth. Je suis certain que leur travail discret a joué un rôle crucial dans la préservation de la Pax Dei dans les vallées.

En Gothia, les trônes étaient tombés depuis longtemps. Mais c'est de cette terre fracturée qu'est né le Sanctum Compact, un patchwork d'herboristes, de forgerons et de chevaliers errants. Ils construisaient des abris avec de vieilles pierres, traçaient des chemins cachés et apprenaient aux enfants à se souvenir des étoiles.

L'Ibérie resta silencieuse. Ses zélateurs avaient depuis longtemps enterré le doute.

Dans l'Axis Mundi, le pape Hamenel IV s'entourait de pièces de monnaie, de parchemins et de cérémonies. Sous ses pieds, la Petra Dei commence à se fissurer.

Ce qui s'ensuivit fut plus tard appelé la Dernière Croisade. Ce n'était pas un défilé de bannières, ni une guerre de conquête. C'était une défense des seuils, des lieux trop sacrés pour être abandonnés.

À partir des fraternités que j'ai nommées, et de bien d'autres aujourd'hui oubliées, les justes se sont levés discrètement, à travers tous les pays. Ils ont rétabli les enseignements des Rédempteurs. Ils ont apporté la lumière dans les cavernes et les ruines, dans les bouches brisées des anciens sanctuaires. Ils ont scellé les puits corrompus. Ils ont tissé des protections avec de la cendre et du miel. Ils ont gravé des sceaux avec leur propre sang et ont parfois même renoncé à leur nom pour préserver la vie des autres.

L'Inquisition les a qualifiés d'hérétiques. Des lignées entières furent marquées du Sceau de la condamnation, même celles dont les ancêtres avaient été honorés à l'époque des royaumes. La Maison Sunshield, la lignée O'Mara, les Ulians, le Clan de Grayhawk et les Chevaliers de la Vaillance (Knights of Valour) furent tous condamnés. Leurs noms ont été jetés au feu. Pourtant, ce sont leurs mains qui tiennent les derniers bastions de la grâce.

Parmi les fidèles dispersés, aucune couronne n'a été levée, mais de nouveaux noms ont été murmurés et conservés : les Luminari, les Bloodbrothers (Frères de sang), les Magnus Lunae, les Storm Ravens (Corbeaux de la Tempête), Sanctuary (Sanctuaire), la Black Company (La Compagnie Noire). Certains perdurent, gardant les puits, les reliques et les uns les autres

Mais cela ne suffit pas. Une fois de plus, les démons se lèvent.

L'Ibérie fut la première à vaciller. À Tolède, les catacombes résonnaient de chants qu'aucune langue vivante n'avouait chanter. À Tomar, les fontaines coulaient douces et noires, et les enfants parlaient avec des voix trop vieilles pour le souffle. Pourtant, ce n'était pas un siège. Les villes ne sont pas tombées. Elles se sont dissoutes. Les gens ont changé. Les cloches ont sonné pour des choses qui n'étaient plus sacrées.

La Corruption se répandit. Elle atteignit les plus hautes forteresses de Gallia, les plus profondes forêts de Gothia. Seuls les sanctuaires protégés par les justes tinrent bon, et encore, seulement pour un temps. Les villages se transformèrent. Des bourgs tombèrent. Les villes suivirent. Là où les épées n'étaient pas assez fortes, les cultistes arrivaient avec des sourires, des promesses, des textes mielleux. Et lorsqu'ils rencontraient une résistance, ils la brisaient. Les récalcitrants étaient torturés, leurs membres dispersés, leurs restes exposés comme des trophées, les avertissements gravés dans la chair et les os.

Bientôt, même les justes furent encerclés.

Puis vint la Purification.

Le Divin ouvrit un seul œil.

La création retint son souffle.

Puis elle se brisa.

Des tempêtes s'élevèrent. Les vents ont réduit les forêts à l'état d'os. La pluie tomba comme du fer. Le soleil resta debout pendant quarante jours, puis disparut. Le sel a brûlé le sol. Les rivières saignèrent. Les bêtes se tordirent. Les récoltes sont mortes sans pourriture.

Pendant plus d'une décennie, il n'y a pas eu de rythme. Pas de saison. Pas d'équilibre.

Certains ont survécu grâce à des sacrifices. La Petra Dei s'est éteinte. L'Inquisition s'est fracturée. Les lieux saints ont disparu dans le brouillard. Dans quelques coins du monde, les rituels ont été conservés. Parfois seulement en souvenir

Puis les étrangers sont arrivés.

Ils ne sont pas sortis des tombeaux, ni tombés des étoiles. Ils sont simplement apparus. En pleine croissance. Tranquilles. Incertains.

Certains ne portaient pas de nom. D'autres parlaient des langues dont aucune oreille vivante ne se souvenait. Ils retournaient dans des endroits qu'ils n'avaient jamais vus et construisaient avec des outils qu'ils n'avaient jamais appris à utiliser.

Les druides, ceux qui murmurent encore aux racines, les appellent les Scions. Héritiers de la sève de la Création, ils sont les réceptacles d'un savoir qui n'a jamais été écrit.

L'Inquisition les appelle des blasphèmes, à faire taire et à défaire.

Ils tombent, et pourtant ils se relèvent. Ils marchent dans les ruines sans crainte, comme si les pierres se souvenaient d'eux. Ils regardent l'avenir avec le regard de ceux qui se souviennent d'un rêve oublié.

Je ne sais pas ce qu'ils sont. Ils ne sont pas comme nous, mais ils portent quelque chose que nous avons perdu.

Et si un fil traverse encore la tapisserie en lambeaux de la Création, il peut encore passer entre leurs mains.

Ainsi s'achève mon récit. Je laisse le vent porter ce qui reste et la lumière trouver ce qui peut encore pousser.

Et si le Divin m'écoute, je le supplie de ne pas encore refermer le livre.

-Thélonius le Scribe

Le dernier mot

Une fois de plus, je prends ma plume, mais ma main tremble. La bougie est faible. L'encre s'est amincie. C'est peut-être la dernière fois.

Ils m'ont dit qu'ils reviendraient, les Fay. Et je les sens maintenant. Juste au-delà du voile.

Ce matin, un oiseau est venu à ma fenêtre. Le premier que j'ai vu depuis des années.

Il portait une lettre, enveloppée dans un tissu usé. Ses plumes étaient grises, ses yeux brillants. Lorsque j'ai déroulé le parchemin, il ne s'est pas envolé. Il est resté. Observant. Silencieux. Il n'a pas chanté.

La lettre était d'Elric, un jeune scribe très prometteur que j'ai rencontré dans les voûtes de Kerys, alors qu'il aidait Dame Duine et ses gardiens du Sanctuaire à enterrer des reliques pour les mettre à l'abri de mains malveillantes. Il m'écrit aujourd'hui d'un creux dans les montagnes, où quelques-uns survivent encore.

Il écrit d'un creux dans les montagnes, où quelques-uns survivent encore. Il écrit sur la neige et les racines. D'un puits qui coule à flot. Des anciens qui se souviennent des Rédempteurs. Des enfants nés dans le silence, à qui l'on apprend à prier avec les mains. Il parle de vagabonds qui marchent au-delà du voile et d'histoires chuchotées à la lueur du feu.

Il écrit avec le doute et la faim. Il demande des nouvelles des Scions.

Il dit qu'un druide a prononcé le nom une fois, avant de disparaître dans les brumes. Il dit qu'ils ne dorment pas, mais qu'ils surgissent de l'obscurité. Il dit que l'un d'entre eux a pleuré lorsqu'une vigne a traversé un sanctuaire brisé.

Il demande : Qu'est-ce qu'ils sont ? Pourquoi reviennent-ils ? Quel fil portent-elles ? Et vers quel métier à tisser ?

Je ne sais pas comment répondre. Mais je sais ceci : si Elric est vivant. Et les autres aussi. S'il dit la vérité, alors il y a encore de l'espoir. Il y a encore des justes. Il y a encore des échos. Il y a encore des mains qui se tendent. Pour se souvenir et pour tenir.

Je n'ai plus la force de donner une réponse complète. Mais je laisse cette page ouverte. Laissons l'oiseau porter ce qu'il peut.

Si vous lisez ceci, sachez que vous n'êtes pas le dernier. Que tu sois né sous la tempête, Ou que tu sois sorti de la pierre sacrée, Tu fais partie du changement.

Le monde n'est pas encore défait. Il est encore temps de se tourner vers le divin. Et il est peut-être encore temps pour le Divin de revenir en arrière.

La nuit tombe. La bougie s'éteint.

Ils m'ont dit qu'ils reviendraient, à la fin. Je les sens maintenant, juste au-delà du voile. Pas le vent, pas la pluie, mais quelque chose de plus ancien. Une grâce qui veille et qui attend.

S'ils viennent ce soir, j'irai vers eux.

Non pas dans la peur, mais dans la foi.

Je laisse ces mots à Lunthyr, où les morts rêvent encore. Et je vais me reposer parmi eux.

-Thélonius le Scribe Dernier Gardien de la Lumière Cachée Scriptorium de Lunthyr, Année 3999